6

No pasa nada en el día,
No pasará nada en el día
Pasará la muerte en vestido rosa,
Pasaran tus ojos tirando de un caballo
Y rodarás sobre un pavimento de sueños estaqueados al sol.
Y la sensación, es tan vívida, que mis membranas se transparentan, y aquí estoy, siendo comido por las langostas, en medio de un campo de soja.

Icaro

No es el cielo color azufre, no son las alas de engrudo
Tampoco el aire salobre que te besa…
No, ninguna de esas…
Son las esperanzas las que te arrojan al vacío

5

Sobrevivir hoy, es apenas mas que recostarse en el diván…
Corré los ojos… no mires, no importa,
Las culpas se van… y se van con tu clase pegada en los zapatos
Pegada como un chicle rosa derretido, arrastrándose… pero quedándose también…
Ojala pudiera despegarte de mi mente así…
Con la eficiencia del que estudia años una técnica
Y la perfecciona, y se la pasa blandiéndola como un sable, cortando cabezas y frustraciones por doquier…

3

Si una cámara fuera verdaderamente capaz de capturar el hastío que produce la reiteración de ciertas imágenes vividas, de ciertos conceptos…
Me despierto y veo el mismo ventilador blanco, de color gris tarde,
Pongo la pava y pienso, “no vale la pena hacer nada, es indiferente”.
Camino hasta el baño… “ella”
Voy a la cocina, “ella”.
Te odio, “ella”.
Ella está muerta…
Muy atrás
Muy


Bajo


Tierra

2

Mirar y no comer,
No hay nada que envidiarle al limpiavidrios de la esquina.
No sos mía, nunca lo vas a ser…
Pero esta sensación de viernes en la peatonal es tan arrebatadora!
Así que me voy a dejar arrastrar como nene caprichoso
que
___quiere
___________ESE
_________________juguete
___________________________nuevo,
y voy a jugar a que no es la impotencia
(De sus padres) la que se lo niega… sino la necesidad de enervar caprichos…
y de domesticar el alma rebelde…

1

La noche pintaba tranquila, y la resaca brutal cuando decidí salir del asado, para irme a buscar acompañante, una simple montura…
Habían fantasmas etílicos por todas partes, dos o tres veces me maté contra un árbol…
Corrí los bares, los boliches, la noche, completamente solo y sin nadie con quien hacer el distracto de mi noche…

Y ahí estaba yo con el alma colgando a gajos después de verte quieta y altiva, con una ola de frío sepulcral sobre mis carnes, frases cortantes de aliento…
Y vos estabas ahí también, con las alas mordidas por los perros del orgullo y una constelación de dolores que destellaban en tus ojos desdeñosos…

carta de suicidio

Hola, antes que nada quiero advertirte, sorprendido lector o buscador aficionado, que sí… esto es una carta de suicidio, y una bastante artística por cierto, odiaría suicidarme sin arrancar al menos una sonrisa a alguien…
Los días transcurren lentos y con una parsimonia envidiable… el amarillo es el signo de los tiempos…
Adivinen qué…
Yo odio el amarillo, pero todo, desde santiago hasta el mar con la puesta del sol son amarillos, y son tan tristemente escasos los dias grises y azules… que uno siente correr por las venas un liquido espeso y lechoso pintado de dorado que incluso a veces puede solidificarse.
Pero no odio por su esencia al amarillo… lo odio por su constancia, parece que la vida misma se olvida en la recta formada por dias amarillos, este clima tiene la “voluntad” suficiente para olvidarse de una mujer despechada… por ejemplo…
Pero no me suicido deprimido, me suicido aburrido, porque el lento arrastrarse del astro mayor me tiene los huevos al plato, y nadie parece darse cuenta de cuantas ganas de vomitar produce saber que mañana será igual, pasado también, y así sucesivamente. Y reflexiono… esto es culpa mía?
Si, por supuesto. Porque a priori somos libres y siempre existe la opción del suicidio y ahí la de producir un cambio.
Bueno, primer paso, me suicido por el aburrimiento que me produce el devenir, y me suicido por la falta de sentido y de memoria del mundo (entendiendo por mundo lo que entiende orteguita y gasset…)
Lo que Uds., si realmente leen esta carta tienen que entender… es que no soy yo quien debería estar aterrado,
Son Uds…
Para mi esto es un juego, un modo de producir diversión, desde el vamos en el que uno elige el método siente que una ola de vitalidad le envuelve los brazos…
Pero uds… ¿Qué van a hacer si yo soy el que crea el mundo, el tiempo y todo lo demás?
Ah… ahora sienten desesperación…
Puede parecer absurdo, pero no lo es… piensen… ¿Están uds seguros de que lo que ven es como lo ven? Yo los desafío a que me lo prueben con absoluta certeza… NO SE PUEDE… y en ese marco, por mas de que suene descabellado, yo puedo tranquilamente pensarme el creador de todo… y no pueden invalidarlo :-D
Se dan cuenta de las consecuencias? Si las cosas fueran así, mi suicidio vendría a ser el Apocalipsis para uds! Y para mi sería igual de provechoso, porque también la omnipotencia es aburrida…
Se resume en este poema de Borges…

El suicida

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.